A dona Palmira atira um "Valha-me Deus" e o filho é arremessado para o r/c do número oito, enquanto o pai prolonga a tarefa laboral em casa. A senhorinha é bem mais confortável do que a cadeira de lona do Centro de Emprego, adquirida durante o Governo de Aníbal Cavaco Silva, mas o cheiro da Maria das Dores teima em não se ausentar do nobre poiso.
Atravesso a estrada, abro o boião e dou a papa Nestlé à septuagenária que acabara de arrancar o antepenúltimo dente no William, o dentista do Seará. Aproveito para desfrutar do meu luxo diário, o Jornal das 9. Os serões informativos são passado de sala em sala, em sete dias percorro sete distintas salas forradas com papel de parede como se fossem prendas do Natal de 1932. A minha actividade profissional - bem remunerada – obriga-me a adoptar uma postura sociável, transformei-me num servo dos pobres e desfavorecidos.
Irmãos! Ergam as mãos em direcção ao céu e dai graças. Aleluia! Brindai comigo, o triunfo da nossa religião. Temos mais seguidores do que a religião do milhafre- dizem que jogam numa Catedral -, também conhecido pelos seus seis milhões de fieis. É sabido que o número redondo inclui cada Avatar, registado no Second Life, site onde faço grande parte das minhas noitadas. As quotas ficam para os outros. Eu sou Jesus Boavida, já paguei tudo. Atirei o altruísmo para trás das costas, tudo porque o meu pai finalmente teve alta. O Xanax, o Prozac e a Maria, 65 anos, a psiquiatra, permitiram o seu regresso à sociedade, onde conheceu um militante socialista, proveniente de França, muito activo após a revolução dos cravos. Hoje, o papá (Espírito Santo) arranjou um part-time. Labuta das 9.30 às 17.30 numa empresa chamada Fundo de Desemprego. O trabalho é árduo para um activo habitante do sanatório: o papá era perito em distribuir pragas de gafanhotos. A caça ao saltitante insecto demorava, pelo menos, um fim-de-semana, durante as curtas visitas ao savânico jardim.
